Muy alto allá en la montaña
se oye un grito lastimero,
es el quejido soberbio
del que al hombre trajo el fuego.
Atado con duros hierros,
no es alboroto ni es juego.
Sólo las aves lo escuchan:
¡Liberen a Prometeo!
Escondido como pudo
trajo la llama en un junco,
las artes, la medicina
y todo lo que allí cupo.
En un mapire tejido,
muy útil aunque muy feo.
Sólo las aves lo escuchan:
¡Liberen a Prometeo!
Por dar lumbre a los humanos
causó furia en el gran dios
y el mismo le ha encadenado,
pues supone un mal mayor
dar a los hombres sapiencia
para curar sus mareos.
Sólo las aves lo escuchan:
¡Liberen a Prometeo!
Como atraparlo no basta,
para quitarle la maña
han puesto un buitre filoso
a comerle las entrañas.
Como es titán no se muere,
yo no lo sé, no lo creo.
Sólo las aves lo escuchan:
¡Liberen a Prometeo!
Andaban del timbo al tambo
huyéndole al temporal
No conocían los astros
y todo le salía mal
No sabían forjar metales,
ni trabajar la madera,
ni domar las animales,
ni sembrar en la pradera.
Ni la “o” por lo redondo,
no conocían de las letras,
ni la ”o” por lo redondo.
Ni navegar por lo hondo,
ni sabían contar las metras,
ni navegar por lo hondo.
Ni destilar los alcoholes
ni reparar amalgamas,
ni hacer los bloques de adobe,
ni el resorte pa las camas.
